A dança de Safo

Decidiu chover dentro do quarto.

Linda-gris a lua fotografava.

Lânguida lambia...

e até o cabelo suava.

Molhou bem

se encharcava.

Cuspia tudo

te vomitava.

Não permiti que nadasse.

O lençol te afogava...

na noite em que decidi

que só tu pingaria.

Não me julgue pela capa...
Tente ler ao menos o final do primeiro capítulo.

A vingança é o veneno que atinge mais quem manipula

do que quem deveria ingerir.

A normalidade é uma coisa assombrosa!

Não quero ir pro céu...

não vou encontrar nenhum conhecido meu por lá!

Complexo de Sócrates

A maior prova de autoridade

que alguém pode dar

é confessar que não sabe.

Sou minha única leitora assídua.

Vivemos um mundo perigoso

onde a verdade das coisas

reside na estatística dos números.

Desgraçado poema...

Esperei que chegasse o dia mais triste.

Esperei que fosse nublado.

Esperei que chovesse

que trovejasse.

Esperei a noite

do dia mais sinistro do ano...

Para escrever este poema

aguardei que desse meia-noite.

Procurei a sepultura mais monumental

mais imponente

do cemitério mais tétrico.

Queria falar sobre vampiros

sobre magros vampiros famintos.

Cheguei a escrever com sangue o poema

e lhe emprestei um tom mais macabro.

Mas meu poema

teima parecer só engraçado.

Infelizmente

somos capazes de desaprender

aquilo que já nos propusemos a ensinar!

Confira a comunidade criada recentemente no ORKUT:

Silvia Mara sem páginas.

Para tanto acesse:

http://www.orkut.com.br/Main#Community.aspx?cmm=56754242

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(...) se existisse outra forma de você me ouvir...
haveria tantas outras maneiras de eu dizer.

Na mosca...

A arte pra desnudar grandes verdades

se veste com pequenas mentiras.

Era uma casa...

O sonho encantado
abandonou o chalé de madeira.
A casa amarela,
amareleceu um dia.
Acordou num tom sombrio,
quase ferrugem.
(...)
Se mudaram para o lado
duas nuvens carregadas.
A dona da casa passou a viver
aos lampejos.
A dona da casa conjugava
sala e cozinha no presente
os verbos no passado.
A dona da casa se envenenava
diariamente,
limpando banheiros.
E passou a achar dois filhos muito,
gato e cachorro muito,
as peças de casa muito.
Marido muito pouco.
A dona da casa
aumentou de peso.
Passou a pesar.
Tudo que era leve,
pesava.
A dona passou a sofrer
de uma doença danada.
A dona da sobrecarga
era dona de canteiros de morango.
Morangos também carregados
que colhiam
cotidianamente
toda a poesia,
incapaz de enxergar.

Olaria

Pulei a cerca pra beijar sapo.

Comprava secos no armazém

que era molhado.

Era um menino da saias,
 mais esperto que a quadra,

cansava a esquina.

Morava no bairro de barro,

com heróis de pedra.

Caçava muçum no banhado.

Ostentava uma chinelinha brejeira

e um sorriso Havaiana - legítima.

Passam todos os dias na minha frente...

um o outro pára e cumprimenta.

Sabia o número de grãos

que havia comido de areia.

Monaretta ao sol.

A macela me recolhia pra dentro.

O ginásio com o seu vozeirão inconfundível

ecoava papagaio

travessuras recorrentes.

Trepava todos os muros...

subia todas as árvores.

A sorte foi que cresci,

odiando amar tudo.

A M A R E L A

sem páginas de um livroPOESIA ILUSTRADA

Amarela é um livro multimídia, em formato audiovisual, com animação e locução, página à página. Os epigramas – poemas curtos - abordam um universo ficcional de onde emerge a poesia. Amarela é um personagem que brinca com as palavras, ansiando se comunicar. Dentro de um discurso visual, propomos ao leitor a possibilidade de visitar o mundo de onde a poesia saiu... Amarela estreiou em 2005, na 51ª feira do Livro de Porto Alegre, esteve em exposição na Casa de Cultura Mario Quintana, no Memorial do Rio Grande do Sul, na Galeria Iberê Camargo, na Usina do Gasômetro, fez parte dos interprogramas da TV Educativa durante o ano de 2006. Desde então, a autora Silvia Mara, participa ativamente de eventos culturais, Feiras do Livro, palestras e entrevistas sobre o conteúdo da obra. Por sugestão, o DVD da obra poderá ser encontrado em Porto Alegre à venda no Studio Clio - Instituto de Arte e Humanismo - Rua José do Patrocínio, nº 698 Cidade Baixa - Porto Alegre/RS Brasil - Telefone: (51) 3254.7200

Após três anos da estréia da obra, a equipe de divulgação do livro, disponibiliza os endereços abaixo para que o mesmo tenha livre acesso através do Youtube.

https://www.youtube.com/watch?v=NxbTOxle4tQ

Contatos: Assessoria de Comunicação

Silvia Mara

Telefones: 51 - 3231 8588

51 - 8603 8888

Página: http://silviamarasempaginas.blogspot.com/

E-mail: silviamarasempaginas@terra.com.br

Antes as coisas cabiam em meu vazio

agora tudo transborda...

Os poemas constantes neste Blogger são de autoria da escritora Silvia Mara.

A reprodução parcial ou integral destes textos só é permitida se constar do nome da escritora, devidamente expresso, após prévia autorização, podendo a mesma ser solicitada através deste endereço eletrônico.

Postura diferentemente desta, viola a Lei nº 9.610/98 - Lei de Direitos Autorais.

As imagens utilizadas para ilustrar os poemas desta página preservam selos, logomarcas, créditos, circulam livremente pela Internet ou já caíram em domínio público.

Qualquer problema favor entrar em contato com a Assessoria de Imprensa desta Home Page.

Copyright©2008 Silvia Mara

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Noite Feliz

O Papai Noel não vai trazer o vovô de volta.

Pode pedir...

O Papai Noel costuma decepcionar muito as crianças.

Oh, pequenino!

(...)

te conforma com o carrinho que o bom velhinho te deixou.

Ora

o carrinho já envelheceu?

Não é mais do ano?

Sei...

o papai perdeu o emprego.

Não chore pobre criança.

Pede o quiseres pra vovó.

Pra ser amada ela te dará tudo

como faz com todos.

A propósito...

chegou a cartinha da mamãe

pedindo herança.

Isso o Papai Noel também não pode dar

mas vai ver o que pode fazer com o tabelião.

Pobre criança

inconformada com o seu presente.

Aproveita

aproveita e se despede da magia desta noite.

Amanhã todos inconformados

te convencerão que sou o homem do saco.

Não importa que tu não chore

tenho lágrimas suficientes pra nós dois!

Não adianta alguém tentar ensinar

aquilo que só a gente

pode aprender...

Sociedade anônima

Eleito o pai do ano

foi pego fazendo boca-de-urna.

Descobriu que parte dos eleitores

pertenciam a uma boca de fumo.

Indistintamente todos

perderam a boquinha.

Alguns nomes saíram da boca do sapo

outros flagrados na boca do lixo.

A ex primeira-dama é conhecida

por boca do inferno.

Só por isso sou desbocada.

Para saber mais sobre a escritora está disponibilizada na Web fotos e vídeos através do Orkut.

Crime e castigo

Quando inicia

fala aos meus pés...

se detêm em ouvir os dedos

que murmuram.

Ao calcanhar inconfessável

segredos vulneráveis.

Ensurdece os vizinhos.

(...)

Ocupa-se longamente

e permanece

permanece.

Morde meus lábios

todos os lábios.

Pequenos

médios

grandes...

me descobre

me cobre

me cobre.

Brinca de esconde-esconde

nas coxas emprestadas.

Sua

sua

sua.

Soa poesia pela boca

sua boca pelo corpo

seu corpo pelo meu.

Em par

somos ímpares.

E repete

repete...

Até exaurir os lençóis

manchar as paredes

enguiçar a janela

incendiar o abajur.

E chama

chama...

Faz suar o banheiro.

envergonha a fechadura

queima a comida.

Devora tudo o que sou.

Até que eu suplique

não posso.

Até que implore

chega.

Até que desmaie.

Acordamos

naquele horário

cientes do que fizemos.

Só nós dois sabendo

em que estado

abandonamos os corpos.

Poesia de Pedra

Pedro era uma espera.

Por Pedro esperei a vida toda.

Pedro deveria ter vindo.

Mas Pedro morreu.

Só eu sinto esta dor.

Prematuramente

Pedro morreu.

Pedro preferiu não vir.

Pedro preferiu

abrir os olhos bem antes.

Nulo

Vôa uma fina película de números sobre o asfalto.

Dá pra ver o riso honesto

do sem vergonha.

A cidade desfila o silêncio

de um dia de festa

sem acompanhamento.

Guarda-se na urna

restos secretos

de uma ética absolutamente mortal.

Há um entusiasmo desdentado em cada esquina.

É o carnaval dos porta-bandeiras.

É o dia sagrado dos demos.

As ruas se arrastam

cheias dos sujeiras

ouvindo-se o tempo todo

o barulho estridente

de quem confirma no verde

a desesperança.

Publique-se com data retroativa

Ontem ele lembrou

teu mau hálito

teu mau hábito

recordou surdo

teus gritos mudos

a celulite estérica

e os chiliques

travestidos de sensibilidade.

Lembrou o cinzeiro

que não aguentava teu gosto.

Ontem ele disse

de fato

com todas as letras

- nunca te amou!
Ontem o telefone fofoqueiro

falou pro alto-falante

sobre o teu desespero.

Falou dos teus chás bipolares

que dançam pela casa

ao patético som de sinetinha.

Ontem soube em detalhes

finalmente

num ritual de vergonha

das infindáveis cenas

do teu grotesco.

Ontem falou do teu peso

e da ineficiência de se lavar.

Ontem ele disse

o quanto era cômodo

o quanto era incômodo.

Ontem me disse

com quantas precisou deitar

quantas tentou amar...

Ontem me falou

dos tapas na cara

que as cartas te deram na mesa

das cenas

onde até a violência se deprimia.

Ontem me contou

do copo que te persegue

e da mania de perseguição.

Ontem seus nervos riam

pensando no banho provocativo

regando tua nudez deteriorada.

Ontem precisei acalmá-lo

o acalmei a noite toda.

Marionete

Pobre porcelana

não sabe o quanto ruim e triste

é a bonequinha.

Pobre branca porcelana

não sabe o que a bonequinha tem por dentro.

Pobre vestido

acoberta a maldade

entranhada na espuma.

E o que dizer

do infeliz sapatinho vermelho

que se calça de infantil

mas que deseja.

O que falar do verniz

obrigado a refletir toda a feiura

escondida num sorriso

de gengivas predominantes.

Até as crianças riem de ti

brinquedo em jogos de adulto.

Todos a tua volta riem

com esta franjinha

pretensa colegial.

Todos te repulsam

dona-da-razão.

Pobre órfã

se ilude

ter sido adotada.

Ninguém brincou de boneca contigo

bonequinha.

Que o guarda-roupa

guarde também tua solidão

e o fundo do baú

te salve do fundo do poço.

Boneca inflável

todos te vêem

bonequinha

que se vende

por bem pouco.

Estão te dando corda

bonequinha

te dão corda

diariamente...

Só pra te verem

cedo ou tarde

quebrar.

Rebelde

Por um fio

o vermelho percorre.

Sangüíneo

desalinhado.

Desgrenhado.

Ora ondulado

não é nada liso.

Abandonou o curto e grosso

pra ser longo.

Bem mais longo.

Por agüentar as pontas

ando até a raíz.

Bulbo oleoso

ponta dupla.

Corto na minguante

porque cresce

cresce este meu jeito

que não sai da cabeça.

Dedo na ferida

Não podia engravidar de ti
como minha mãe.
Mas te dei um filho

que quero que crie.
A criança não podia ser mais bonita
mais formosa
mais parecida contigo.
Pai me ajuda a criar nosso filho juntos.
Pai este filho é teu...
Meu marido só

só serviu pra que eu te desse um filho.
Tens obrigação comigo...
Assumiste todos os filhos

menos o meu?
Quer dizer que serei a única mãe solteira?
Vai me abandonar grávida?
Pai
como assim não podemos?
Podemos sim.
Sem que ninguém saiba.
Podemos sempre
às escondidas
muito bem disfarçados.
Ah, não?
Então quero que tu pague as fraldas.
Quero que tu pague a escolinha.
Quero que tu pague o carro.
E pague por minha mãe.
Quero que tu pague o diabo
que te farei amassar o pão.

Quero apenas que tu pague.

Participação de casamento

09 de agosto
um ano qualquer
Porto Alegre:
Sol e chuva casaram
Eu
sem cerimônia
até hoje
participo.

Nas horas vagas
sou boa menina...
O problema é que vivo ocupada!

Crescemos ao perceber
que nunca passaremos de crianças.

Tende piedade de nós!

Cordero de Deus...
A Suprema Corte não dorme
redige.
A Suprema Corte não come
lê
A Suprema Corte compara

alhos com bugalhos.
Eruditos proclamam
a inauguração de suas interpretações particulares.
E o mofo vai cobrindo Têmis
que ao lado chora por desuso
e passa a temer a todos.

Cordero de Deus...
Lágrimas não prescrevem.
Dor é qualquer coisa irrenunciável.
Hediondo é sempre trágico.
Não me obriguem...
Não me obriguem chover no molhado.
Como ficam as almas que reivindicam um corpo?
Famílias assoam injustiças
em um tapete grande, vermelho latino.


Conveniência – teu nome é Direito

!

Sem título para não comprometer

Continua beijando.
Sente o gosto cítrico de tomate que carrego.
Continua beijando.
E fala comigo daí.
Murmura

porque ecoa.
Fala daí.

Escutas o barulho do molhado
perdido entre as coxas onde naufragas.
Beija meus lábios
lembrando o gosto que tem minha comida.
E pensa como é quando estás com fome.
E cospe bem
cospe bem no prato que tu come.

Consenso

Chegaste aqui sem identidade.

Tu és um nome

que se apropria indebitamente de sobrenomes.

E serás sempre fadada aos restos.

Serás sempre estepe

pneu de estepe.

Aplaudem os meus segredos

enquanto o teu público cai na privada.

Estou dando descarga.

Não sofres de nenhuma doença

são elas que sofrem de ti.

E jamais poderás sequer me fazer sombra.

Te embebedarás em lágrimas

com alto teor alcoólico

e fumarás teus dedos

e envelhecerás todos os dias

mais e mais

e por dentro.

E serás tão ou mais estéril

do que sempre foste.

E não haverá o que fazer.

E te preocuparás

com a relevante cerca do vizinho

depois com as pulgas do vizinho.

E a mulher do mesmo que se cuide!
Serás sempre aquela que sobra.

És aquela coitada

cuja única coisa que minha felicidade pode sentir

é pena.

Caríssimo

A pior morte nos obriga a sepultar vivos.

Mais penosa que missa de sétimo dia

será o passeio ao supermercado.

Pior que percorrer inscrições nas lápides

será o terror dos corredores vazios

entre uma gôndola e outra.

Fantasma é o que assombra

fazendo questão de não aparecer.

Honestamente...

você vai preferir que tivesse morrido.

Você vai desejar que estivesse tão podre

quanto o abacate que te fazem pagar caro por ele.

Acúmulo

Minha vó parou de passar

e ficou acumulada de roupas.

Ela passava só a chorar.

A mãe de meu pai

passava a chorar.

E as lágrimas engomavam toda a razão.

E quanto mais passava mais chorava...

Minha vó perdeu meu tio no meio do vapor.

Nunca mais o achou.

E procurava e procurava.

O tio que eu mais gostava.

Meu tio único.

O tio que entre vários era sempre o único.

E todos nós passamos...

Para ajudar passamos a não vê-lo.

Todos mudaram daquele dia em diante.

Meu pai inaugurou os seus olhos

e minha vó passava a chorar.

Daquele dia

em diante tudo foi ferro.

Daquele dia em diante

o útero começou a morrer.

Até que um dia minha vó parou de passar!

História para não dormir

Ele da fronteira oeste

encontrou minha mãe na serra.

Sou neta de analfabeta

como diria o presidente -

desde que nasceu.

Outra avó
prostituta desde que alguém morreu.

Sou mãe de pelo menos uma menina

que desejo ter
com um homem com idade para ser meu pai.

(...) não quero que ninguém mais saiba desta história

ela é só nossa!

Ocupação

Eras hóspede...

Vieste senhora

em minhas dependências

te abrigaste

Achei que em breve partirias

mas ficaste

Sem minha licença...

maldida dor

de mim

me desistalaste.

À Deriva

É meu ego no volante das coisas

Por isso nego

depois exorto...

te tenho horror

Ando no limite do suspiro

deste sopro

e sofro.

Mal acabada...

Venho de fábrica assim

- sem a menor garantia.

É Deus que tem que acreditar em mim
e não o contrário!

- Todos os direitos reservados
Copyright © By Silvia Mara
2008

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Último aviso

Queria poder não te amar.
Qualquer coisa que explico sobre ti
me detesto.
Revirei tuas coisas.
Encontrei entradas e mais entradas
- tu não tem saída!
Acendi uma vela por ti.
Estou particularmente feliz.
O filme que passa
conta a história
de um poeta assassinado
morto duas vezes.
Uma parece que foi suicídio.
É 20 de março.
Queria nascer de novo.
Perdi o que estava dizendo...
Nada se resolve por decreto.
Desiste da Marina.
Ela nunca vai te amar.
- tu não tem saída.
Acho que estou me repetindo.
Acho que eu também não tenho...
Vou mandar a tua mãe às favas.
E nada de dedicatórias à Carolina.
Chega.
Prefiro te ver num filme pornô
a ler tuas cartas de amor.
Já disse

chega!

Nau

Tem um esqueleto de homem
pelo pescoço pendurado.
Canoa furada
afundada
fantasticamente infundada.
Meu tesouro

meus mapas...
um destino em garrafa.
Inexplicavelmente passageira
lá gosto
lagarteio à luz da florescente.
Em meio ao nevoeiro
inexisto.
Só me permito o ilimitado
de meu aquário.

À Deus

O tema de casa se debruça
sobre o que eu era.
No rabisco
árvores de copas carregadinhas.
Meu sol não era só
vinha acompanhado pela obviedade
de duas delas.
Freqüentemente vou pro balanço
mas equilibro...
Que prazer brincar com o ar
mesmo sabendo que ali descendo
nos obrigam a usar sapatos.
Mas já não basta estar pisando no chão?
Agora ando descalça o tempo todo.
Mas se eu subir
agora
a esta altura
sempre haverá alguém
dizendo não pode.
A janta está pronta.
As crianças correm...
Então entendo.

Educamos todos
para que abandonem o balanço...
Por isso não largo as cordas.

O poeta é

 aquele que toma emprestada a roupa velha do outro

 entra na festa ostentando traje novo

 sem ter sido convidado.

 

O que eu sou não vem 

e o sono também.

Devolução

No frágil papel

deixo o meu papel frágil

que a vida me deu

e a poesia nunca esqueceu.

INAPTA

Promovo uma escrita armada.
Aliada atriz incapaz de simular.
Só policio o que intenta a caneta.
Filha que casou com o pai.
Mãe do próprio marido.
Beijo oito focinhos por dia.
Quando em português pareço grego.
Há muito me abandonou o microfone.
Explode todos os dias um amigo.
Adversos encaminham os proclames.
O plantão mora lá em casa.
Abro a porta e encerro.
É madrugada que me acorda pra passear.
Não pretendo nome de rua.
Ando só de boca em boca.
Sempre que furiosa sou lúcida.
Quando sensata pareço louca.

Parada

Entrou mais alguém.

 Além de mim

 mais alguém

 e mais alguém

 e mais

 e mais...

 até não poder entrar ninguém.

 

 Nunca achei que teria tanto espaço.