Na mosca...

A arte pra desnudar grandes verdades

se veste com pequenas mentiras.

Era uma casa...

O sonho encantado
abandonou o chalé de madeira.
A casa amarela,
amareleceu um dia.
Acordou num tom sombrio,
quase ferrugem.
(...)
Se mudaram para o lado
duas nuvens carregadas.
A dona da casa passou a viver
aos lampejos.
A dona da casa conjugava
sala e cozinha no presente
os verbos no passado.
A dona da casa se envenenava
diariamente,
limpando banheiros.
E passou a achar dois filhos muito,
gato e cachorro muito,
as peças de casa muito.
Marido muito pouco.
A dona da casa
aumentou de peso.
Passou a pesar.
Tudo que era leve,
pesava.
A dona passou a sofrer
de uma doença danada.
A dona da sobrecarga
era dona de canteiros de morango.
Morangos também carregados
que colhiam
cotidianamente
toda a poesia,
incapaz de enxergar.

Olaria

Pulei a cerca pra beijar sapo.

Comprava secos no armazém

que era molhado.

Era um menino da saias,
 mais esperto que a quadra,

cansava a esquina.

Morava no bairro de barro,

com heróis de pedra.

Caçava muçum no banhado.

Ostentava uma chinelinha brejeira

e um sorriso Havaiana - legítima.

Passam todos os dias na minha frente...

um o outro pára e cumprimenta.

Sabia o número de grãos

que havia comido de areia.

Monaretta ao sol.

A macela me recolhia pra dentro.

O ginásio com o seu vozeirão inconfundível

ecoava papagaio

travessuras recorrentes.

Trepava todos os muros...

subia todas as árvores.

A sorte foi que cresci,

odiando amar tudo.

A M A R E L A

sem páginas de um livroPOESIA ILUSTRADA

Amarela é um livro multimídia, em formato audiovisual, com animação e locução, página à página. Os epigramas – poemas curtos - abordam um universo ficcional de onde emerge a poesia. Amarela é um personagem que brinca com as palavras, ansiando se comunicar. Dentro de um discurso visual, propomos ao leitor a possibilidade de visitar o mundo de onde a poesia saiu... Amarela estreiou em 2005, na 51ª feira do Livro de Porto Alegre, esteve em exposição na Casa de Cultura Mario Quintana, no Memorial do Rio Grande do Sul, na Galeria Iberê Camargo, na Usina do Gasômetro, fez parte dos interprogramas da TV Educativa durante o ano de 2006. Desde então, a autora Silvia Mara, participa ativamente de eventos culturais, Feiras do Livro, palestras e entrevistas sobre o conteúdo da obra. Por sugestão, o DVD da obra poderá ser encontrado em Porto Alegre à venda no Studio Clio - Instituto de Arte e Humanismo - Rua José do Patrocínio, nº 698 Cidade Baixa - Porto Alegre/RS Brasil - Telefone: (51) 3254.7200

Após três anos da estréia da obra, a equipe de divulgação do livro, disponibiliza os endereços abaixo para que o mesmo tenha livre acesso através do Youtube.

https://www.youtube.com/watch?v=NxbTOxle4tQ

Contatos: Assessoria de Comunicação

Silvia Mara

Telefones: 51 - 3231 8588

51 - 8603 8888

Página: http://silviamarasempaginas.blogspot.com/

E-mail: silviamarasempaginas@terra.com.br

Antes as coisas cabiam em meu vazio

agora tudo transborda...

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Copyright©2008 Silvia Mara

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Noite Feliz

O Papai Noel não vai trazer o vovô de volta.

Pode pedir...

O Papai Noel costuma decepcionar muito as crianças.

Oh, pequenino!

(...)

te conforma com o carrinho que o bom velhinho te deixou.

Ora

o carrinho já envelheceu?

Não é mais do ano?

Sei...

o papai perdeu o emprego.

Não chore pobre criança.

Pede o quiseres pra vovó.

Pra ser amada ela te dará tudo

como faz com todos.

A propósito...

chegou a cartinha da mamãe

pedindo herança.

Isso o Papai Noel também não pode dar

mas vai ver o que pode fazer com o tabelião.

Pobre criança

inconformada com o seu presente.

Aproveita

aproveita e se despede da magia desta noite.

Amanhã todos inconformados

te convencerão que sou o homem do saco.

Não importa que tu não chore

tenho lágrimas suficientes pra nós dois!

Não adianta alguém tentar ensinar

aquilo que só a gente

pode aprender...

Sociedade anônima

Eleito o pai do ano

foi pego fazendo boca-de-urna.

Descobriu que parte dos eleitores

pertenciam a uma boca de fumo.

Indistintamente todos

perderam a boquinha.

Alguns nomes saíram da boca do sapo

outros flagrados na boca do lixo.

A ex primeira-dama é conhecida

por boca do inferno.

Só por isso sou desbocada.

Para saber mais sobre a escritora está disponibilizada na Web fotos e vídeos através do Orkut.

Crime e castigo

Quando inicia

fala aos meus pés...

se detêm em ouvir os dedos

que murmuram.

Ao calcanhar inconfessável

segredos vulneráveis.

Ensurdece os vizinhos.

(...)

Ocupa-se longamente

e permanece

permanece.

Morde meus lábios

todos os lábios.

Pequenos

médios

grandes...

me descobre

me cobre

me cobre.

Brinca de esconde-esconde

nas coxas emprestadas.

Sua

sua

sua.

Soa poesia pela boca

sua boca pelo corpo

seu corpo pelo meu.

Em par

somos ímpares.

E repete

repete...

Até exaurir os lençóis

manchar as paredes

enguiçar a janela

incendiar o abajur.

E chama

chama...

Faz suar o banheiro.

envergonha a fechadura

queima a comida.

Devora tudo o que sou.

Até que eu suplique

não posso.

Até que implore

chega.

Até que desmaie.

Acordamos

naquele horário

cientes do que fizemos.

Só nós dois sabendo

em que estado

abandonamos os corpos.

Poesia de Pedra

Pedro era uma espera.

Por Pedro esperei a vida toda.

Pedro deveria ter vindo.

Mas Pedro morreu.

Só eu sinto esta dor.

Prematuramente

Pedro morreu.

Pedro preferiu não vir.

Pedro preferiu

abrir os olhos bem antes.

Nulo

Vôa uma fina película de números sobre o asfalto.

Dá pra ver o riso honesto

do sem vergonha.

A cidade desfila o silêncio

de um dia de festa

sem acompanhamento.

Guarda-se na urna

restos secretos

de uma ética absolutamente mortal.

Há um entusiasmo desdentado em cada esquina.

É o carnaval dos porta-bandeiras.

É o dia sagrado dos demos.

As ruas se arrastam

cheias dos sujeiras

ouvindo-se o tempo todo

o barulho estridente

de quem confirma no verde

a desesperança.

Publique-se com data retroativa

Ontem ele lembrou

teu mau hálito

teu mau hábito

recordou surdo

teus gritos mudos

a celulite estérica

e os chiliques

travestidos de sensibilidade.

Lembrou o cinzeiro

que não aguentava teu gosto.

Ontem ele disse

de fato

com todas as letras

- nunca te amou!
Ontem o telefone fofoqueiro

falou pro alto-falante

sobre o teu desespero.

Falou dos teus chás bipolares

que dançam pela casa

ao patético som de sinetinha.

Ontem soube em detalhes

finalmente

num ritual de vergonha

das infindáveis cenas

do teu grotesco.

Ontem falou do teu peso

e da ineficiência de se lavar.

Ontem ele disse

o quanto era cômodo

o quanto era incômodo.

Ontem me disse

com quantas precisou deitar

quantas tentou amar...

Ontem me falou

dos tapas na cara

que as cartas te deram na mesa

das cenas

onde até a violência se deprimia.

Ontem me contou

do copo que te persegue

e da mania de perseguição.

Ontem seus nervos riam

pensando no banho provocativo

regando tua nudez deteriorada.

Ontem precisei acalmá-lo

o acalmei a noite toda.