Setembro Amarelo

Queriam que ele fosse Agosto.

Depois virasse Outubro.

Ele só queria ser ele mesmo.

Com seus 30 dias.

Com seu equinócio.

E decidiu não virar.

Havia um enigma

que fez o ano

parar no meio.

Estacionou o inverno.

E as únicas flores

abriram no cemitério.

Maledicentes...

Línguas espalharam

que amarelou.

Havia nele uma solidão.

Dias que viraram

interrogações.

Havia a vontade

de não permitir

mais nascimentos.

Havia a vontade

de cortejar a morte -

à vontade.

Podia ter sido ajudado.

Qualquer outro mês

podia ter-lhe

emprestado sentido.

Mas nenhum deles

queria abrir mão

de seu lugar no folhetim.

Ninguém perdeu tempo.

Cada um que cuide de si!

Quando Setembro se foi...

Todos se deram

conta que faziam parte do

mesmo calendário.

Pombagira

Para parecer pragmática

Passe o próximo.

Para o próximo passo

Paciência porque preciso.

Protagonizo o personagem prazer.

Pare de projetar o passado

Precioso é o problema presente.

Por puro proveito próprio.

Pense na palavra possuir.

Poemas posso parir.

Portentosa puta provocante

Provo da própria possessão.

Penetro na premissa da paixão.

Para poder principiar

Precisa precisar.

Privilégio do prepotente.

Prerrogativa do promíscuo.

Pedirás piedade por perversidade.

Pacto teu pedido de perdão.

Posso prometer pureza.

Peço penetre a plenitude.

Pulse prudente pro prumo

Ponderando o poder pessoal.

Permita perseverar.

Para padecer de paz de pensar

Pratico povoar o pensamento.

Prossigo em prontidão

Para que pague a pena.

Pingarás o princípio precioso

Para o poema perder a pose.

Para poder prosseguir parceira

Para pacata, parar e pronto.

O Poeta de Aquário

Inconformado

voa livre...

às vezes, em declive.

Pássaro que passeia

sobre linhas...

tanto tuas

quanto minhas.

Caminha

tuas mal traçadas

pegadas

desapegadas.

Alguns não tem signo,

tu a semiótica.

O teu certo

é o incerto.

Tu soas destoante

nessa orquestra afinada.

Filho da desfilhação.

Á beira...

No abismo de si mesmo.

Meio branco,

meio negro,

meio índio...

Meio até confuso.

Confuso, não cafuzo.

Meio mameluco.

Não disse maluco!

Do teu insondável

mar de amar...

contêm peixes

no limite da transparência.

Eremita sedentário,

Arauto do diário.

Meio Tupi,

Meio Guarani...

Talvez Charrua...

É sempre inteiro,

sendo meio.

Quase um gentil zombeteiro.

Um grande arcano,

junto com o profissional do ano.

Um romântico ou ogro,

com uma pitada de Pinga Fogo.

Busca lá...

E não pára de rebusca.

Para muito,

muito além de ti...

Quando és tu, és multidão...

À beira, à beira...

E nunca hiberna,

apenas para ser Iberê.

Aquele que sonhando,

nunca dorme.

O Cravo brigou com a Rosa

Não foi embaixo de uma sacada.

Nem foi a melhor sacada.

O Cravo deveria comparecer...

Havia dia e hora marcados.

Bastava decorar a lapela do noivo...

Abandonou o noivo no altar.

O noivo despido do Cravo,

não sabia mais quem era.

E o amor também já era.

Achando que era Crisântemo

foi a um velório.

Depois achava que era Lírio

e só falava em Jesus.

Pensou que era Crista de Galo

e passou a fazer tolices...

regava outras flores.

A Rosa decidiu

cultivar espinhos.

Assim, preserva a beleza.

Naquela rua,

nasce um jardim

que só quem consegue

- ser mais de um -

pode ver.

Naquele endereço,

uma vez que outra,

não havia nenhum transtorno,

e até a Rosa esquecia

de todas as flores

que já tinha tentado ser antes.

Atormentado

  A TUA AÇÃO

A TUA DOR

Amnésia

Daqui onde estou

é linda a vista.

Aguardo o próximo

que me corteje.

Quanto a ti...

espero que durmas

ou que nem acordes.

Há uma brisa leve

que dança envolta.

Há uma beleza

que ninguém me tira.

Quanto a ti...

nada muda.

Idas e vindas

a próxima ilusão,

a próxima despedida,

a próxima.

Onde estou

Tudo faz sentido.

Há uma organização.

Há verdade.

Há sinceridade.

Quanto a ti...

Já nasceu enterrado.

Não há solução.

Só há falência.

Onde estou há poesia

Pode-se ver à cores.

E só se mergulha

em piscina de bolinhas.

Quanto a ti...

Segue teus passos.

Seja guiado

por tua sombra.

Morra abraçado

nos teus múltiplos egos.

Quanto a ti...

do que eu estava

falando mesmo?

Sinfonia sibilante em "s"

Surgem sutis serenatas...

Simplesmente saem seus sons.

Sereias serenam suas sirenes.

Simulam saberem segredos.

Secretam sangue, suor e seiva.

Solenes, sinceras, sorriem.

Simples, sozinhas, solitárias.

Soam sempre sua sina de sofrer.

Servem sem sins, sem senãos.

São só seus sentidos.

Sofrem só sendo silêncio.

Dando volta

Já é hora...

Viro páginas coladas.

Saem rabiscos hercúleos.

Nasce um poema

com cara de senil.

Palavras que sofrem 

das articulações...

Monossílabos que

tratam de dor.

E a vida recomeça

abortada.

No momento,

não me ocorre rima 

para a tal felicidade.

Tomé não era são

Sem sombra de dúvida,

a sombra vive na dúvida.

Vinda Bem, Bem-vinda...

Terminamos de gestar

um poema

sem hora pra acabar.

Escrita em meio ao nada...

Acabando no papel

a menina inacabada.

Que flores te cubram.

Que o leite da mãe

te perfume.

Nata da mais bela dona.

Que sendo leonina,

não seja mandona,

mas felina

ou um primor de menina?

Descubra cedo 

que todo o gato sorri...

Que todo o chapeleiro

é meio maluco...

Se depender do pai

entenderás o atraso

de todo o coelho.

Que a areia te explique

a imensidão.

E o cosmo a limitação.

Recém saída 

do País das Maravilhas.

Quem é você? 

Eu? Eu sou Alice...

Alice, pergunte-se:

Quem é você?