Já é hora...
Viro páginas coladas.
Saem rabiscos hercúleos.
Nasce um poema
com cara de senil.
Palavras que sofrem
das articulações...
Monossílabos que
tratam de dor.
E a vida recomeça
abortada.
No momento,
não me ocorre rima
para a tal felicidade.
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