Agosto

Agosto de Camaquã
não é agosto num lugar qualquer.
É o agosto mais agosto do mundo.
Agosto de greve do magistério.
Agosto é meu pai batendo máquina
é a caligrafia da mãe que ostentava aquele “A” maiúsculo.
Vontade de respirar umidade de lagoa
de cheirar suor orvalhado
de cantar com febre
de tomar gemada.
A professora tirou para sempre aquele peso de mim.
Esquecei pra sempre o poncho lá na escola.
Esta manhã fria me fez trajar um agosto
que me levou à presença da falta...