Sobre mim...

(...) se eu pudesse dizer mais sobre mim...

já não seria eu.

Caneta desapontada

Usei toda a força que tinha.

Usei toda a força que tinha
só pra amar.

Depois usei toda ela

e continuei amando.

Depois usei além dela

pra deixar.

Depois usei o que podia

pra continuar...

Depois

esquecer.

Agora

o que restou
sem força
uso.

Mal-me-quer

É fácil entender...

É fácil viver a simplicidade da margarida.

Promessa de amor.

Promessas de previsão bem plantadas.

Obviedade que brota da terra.

Amei um homem

 que só amava margaridas óbvias

 repletas de brancura.

Margaridas previsíveis

que se submetem a adivinhação barata...

Condenadas a sorte de só dizer a verdade.

Amei um homem entre muitos.

Este não sabia

 o quão genuínos são os trópicos.

Morrera sem saber.

 

Como outros tantos

não sabia que frágeis somos nós
que por natureza nascemos
desprovidas de chão.

Da noite em que te peguei no colo...

Boy behind the Mask - Sarah Weaver

Sendo vários...
foste único.
Menino-pop de negra retina.
Menino-meigo
Pequeno Príncipe.
Tu moras agora nos passos da Lua
nos passos da rua
Tu brincas agora na Terra do Nunca.
Dormes num palco eterno
e te cobres apenas de aplausos.
Lágrimas compõe tua canção jamais ouvida
por nós jamais esperada.
Dorme
pequena criança.
Desliguem as luzes!
... estrelas não se apagam.

Sem dúvida que vou...

vou como qualquer outro.

Mas eu só vou...

se for de arrasto!

Sobre um dia após o outro...

Pior que uma sexta-feira 13,

é um sábado 14.

Disseste bem...

Queria um poema que falasse de ex-amores.

Queria que o poema significasse.

Sofro do terrível mal

de não conseguir dizer...

e muitas vezes

e muitas.

Muitas.

Grafito todos os muros.

Queria que o poema falasse por si

falasse por ele mesmo.

Queria não coagir o papel.

Queria apontar minhas canetas

e não desapontar.

Escrevo tudo o que sinto.

Escrevo como posso

como me parece.

Mas o silêncio

consegue significar

ainda mais.

Mr. Button

Nosso curioso caso

é um irônico relógio

que se acha especial

mas tudo o que faz

é cumprir horário.

Estive pensando aqui

eu e meus botões.

- Ela não me intimida

tentando brincar de ciranda contigo.

Cheguei tarde nesta roda viva.

Fui te pegar nos braços

quando já tinham passado os 60.

Foram-se os botões

Mr. Button

e quase não te encontro.

Se passasse setembro

já não haveria um doce novembro.

Passamos juntos

tudo à limpo.

Agora

envelhecem nossos rascunhos.

Sou uma velha adolescente

com um bebê senil no colo.

Mas antes que tu partas

para a Terra do Nunca

que é o teu verdadeiro lugar.

Antes que tu partas

só me resta te pedir... Benjamin...

Beijaamim.

Horas corrosivas

A lágrima corrói lentamente o tempo.

Ponteiros inundam a sala.

Escrevo com tálio.

Embriaga-se com soda cáustica.

A bile circula no lugar do sangue.

Maldizes apenas o que amas.

Gostaria de ser

somente o que não és.

A demência toma conta do cinzeiro.

Empareda-se numa casa sem espelhos.

Esconde sua foto que se tornou apagada.

Velha e desdentada acusa o coração de senil.

Sente saudades do próprio útero.

Bate palmas sozinha.

Carrega uma morte nas costas

e sua falta de imagem na carteira.

Se importa com o que é dos outros

enquanto os outros

se preocupam apenas com o que é deles.

Atraso

As palavras não encontram solução nelas mesmas.

Mas insistem

e se botam no papel.

Os ossos dela serão despejados por falta de pagamento.

A carne de outra sofrerá ordem de despejo.

E despojada falo tudo isso

que se insurgi contra o papel.

Então despejo sobre ti este monte de palavras.

E todos os dias ao acordar

redijo uma carta de despejo

que alguém deixa de cumprir.

As palavras estão fartas de pagarem

um aluguel tão alto.

As palavras passaram a inadimplir.

Toda e qualquer palavra tua

necessita fiador.

Não sei porquê gasto papel com estas coisas.

Não sei.

Não sei.

Escrevo só de teimosa.

Escrevo só pra ganhar tempo.